Сбежав с супружеского ложа,
Сидит на кухне ручку гложет,
Но все же написать не может,
Хоть пустякового стиха.
И по его набрякшей роже,
И как его всего корёжит -
Видать в поэзии сапожник,
А в голове одна труха.
Так брось терзать пером бумагу
С безумной дерзостной отвагой,
Изображать не надо мага -
Создателя волшебных строк,
Когда без словарей ни шагу,
Рифмовник - золотая драга,
Но все же мнится, бедолага
Намоет лишь пустой песок.
Что ж пожалеть ли графомана,
Когда он в сладостном обмане,
Чужие мысли прикарманив,
За собственные выдает.
Хоть и меж призванных – незваный,
Себя, как равный среди равных,
Меж серых, скучных и бездарных -
Звездой сияющей зовёт.