У поэтов судьба такая,
Когда хочешь - творить нельзя,
Когда доля довольно злая
И любовь твоя из огня.
Когда музыка бьет по венам,
Сохраняя биения пульс,
Ну какие нужны мне нервы,
Чтобы этой ночью уснуть?
И когда с утра ты встанешь,
Выделяя холод и лёд.
Мама, милая, ты же знаешь,
Я люблю его наперёд.
Сойка и надо мной смеется,
Что еще ты мне говоришь?
Знаю точно, и он улыбнется,
Услыхав:"Как дела, братиш?"
Не нужны мне слова впустую,
Не прикроешь ими стыда,
Он полюбит, наверно, другую,
А меня увезут поезда.
У поэтов судьба такая,
Подставляют свой лоб для пуль.
Ну, а я совершенно другая,
Просто я - поэтесса, мамуль.