Борзело солнце за окном холодным, тусклым, жёлтым блюдцем.
Дела клялись, что так срастутся, хотя и верилось с трудом.
Но всё пустое.
В небо зонт, ноябрь — в сердце.
С ветром слившись, иду любить мосты и крыши, направо и за горизонт.
Туман украдкой кутал плечи.
Пустынны улицы. Внутри
Горели рыжим фонари.
И для меня рождался вечер.
Плыл день, застывший в праздной скуке.
Но вот когда приходит ночь, привычное стремится прочь.
Неведомое — прямо в руки.