Чёрного, как смоль, числа тридцатого
Хмарь застит унылый окоём,
В чёрной пасти вечера лохматого
Снежный мотылёк сгорит живьём.
Будет дуть из всех щелей порывисто,
Чёрный глянец складками сверкнёт,
Рассмеётся только сын заливисто,
Редким хлопьям подставляя рот.
Там, где пред тобой – лишь мгла скорбящая,
Видятся ему в снегах холмы, –
Детская душа его парящая
Неподвластна обаянью тьмы.
Будет красный день, и свет пронзительный,
Будет наст и хруст, и синий лёд,
С чёрным погоди: он заразителен,
Он потом своё ещё возьмёт.