Трудно стихи написать без помарок,
Словно обещанный мнится подарок,
Что там, в бумаге, навернутой столько?
Утка? Яйцо в ней? В яйце том, иголка?
Трудно Кощею хранить свои яйца:
Утку, он прячет в резвого зайца.
Вот и гадай себе, что под оберткой,
Утка иль заяц прячется верткий.
Пал ли, Кощей мой, страстью пронзенный,
Или девиц воровать очень стрёмно,
Так ли иначе смерть не в яйце,
А на игольчатом ржавом конце.
От столбняка жизнь Кощей и закончил.
Здесь медицина бессильна, как, в общем,
Смерть неминуема, что там скрывать,
Жизнь, как подарок, – обертки срывай.