Я зачем-то надеюсь что всё ещё может быть.
Что я смогу словами всё изменить.
Но слова уже не помогут- выпиты чувства до дна.
Я засыпаю. В пустой квартире. Снова одна.
Телефон, зараза, вторую неделю, как предатель, молчит.
Он, наверное, напишет тишины новый хит.
Изо всех щелей тянет щупальца одиночества спрут.
И шепчет ехидно:" с такими, как ты, встречаются, но не живут".