Где-то под снегом стынет моя строка
тонкой серебряной нитью в тугом клубочке.
Я отдохну от рифм и пойду искать
на белоснежных полянах знакомый почерк.
Там, где пригрелись ангелы у костра
глядя, как черти варганят хмельное зелье,
сотая будет пройдена мной верста,
тридевять будет оставлено мной земель. И
там я отведаю с чёрными пол глотка,
с белыми я перекинусь пол словом, чтобы
кто-то из них указал, где моя строка
кончиком нити виднеется над сугробом.
После на кухне я заварю янтарь,
нить отогрею над кружкой, и лёд растает.
Паром строка вильнёт, но лихой январь
вытяжку включит в раскрытом окне.....
Я знаю,
где-то под снегом стынет моя строка.