Дождь отыграет дубль вчерашних обид,
Все, что останется после - на коже след.
Я не хочу показывать, где болит,
Каждое место - шрам от моих побед.
Карта из родинок, буквы на позвонке,
Пряди окрашены в белый девятый год.
Если спасаться бегством, то налегке,
Если не врать - меня тут никто не ждет.
Если о смыслах - все подменяет блажь,
В окнах застыла вечность, а я курю.
Видишь, художник, опять потекла гуашь.
Я так скучаю по нашему сентябрю...