Сирень отцвела. И душа замолчала. Наверно
устала. Не помню такой тишины.
Так входишь порой в деревенскую старую церковь,
а там – ни единой зажжённой свечи, ни души…
Такой неземной, и какой-то искусственный даже
покой, и всё думаешь: кто я и где?
И смотришь на небо: знак свыше ли, ангел подскажет?
И улыбаешься первой вечерней звезде.
Сирень заполняла собой палисадник, и в доме
залогом чудес аромат её властно царил,
как запах вселенной самой, как бы вышедшей в роуминг
и ждущей звонка, чтоб отсыпать тебе от светил.
Сиреневый запах повсюду сулил перемены,
над городом плыл, над окрестною россыпью сёл.
Но вот – не сбылось. Кровь спокойно струится по венам.
Сирень отцвела.
…это значит, шиповник зацвёл