Входят на цыпочках тени,
молча играют отбой.
Тихо приходят за теми,
кто не водил за собой
ни корпусов, ни народов,
ни завалящей души,
кто не бойцовской породы,
но, как ни бей, ни круши,
чем бы таких ты ни донял,
будут до смерти на "вы"
к мирной земле на ладонях,
желтых от сорной травы.
Там, где за подвиг вчерашний,
платит сегодняшний труд,
сойкой хлопочет над пашней,
рожью поет на ветру
тот,
кто в доспех не закован,
кто кораблям не маяк.
Только любви у такого
хватит на сотню вояк.
Ширится сорная проседь,
крепче мозолей кора,
мирное завтра не бросит
ради лихого вчера.
Поле свое не покинет,
это последний редут.
Пусть не идут за такими,
но без таких не идут.