Время пудрит юные угри,
седину зачёсывая в лохмы –
сорок лет, Илюша, сорок три
годика плевали в потолок мы!
Голос, угоревший на печи,
что стручок акации в июне:
как ногтём ни тронешь – не пищит,
не фигачит, как в него ни дунешь.
Потому что жизнь уже не торт,
и стручок под пальцем дюже клейкий –
сколько лет вели нелепый торг
на чужие медные копейки,
нынче ни товара, ни монет:
командир, завдушами, начальник, –
Господи, скажи, что Тебя нет?!
накажи, солги, не отвечай мне…