какое спокойное наше небо,
такое бывает в конце ноября,
и я ревную, наверно, зря,
какое мне дело до всех, с кем не был,
какое дело, если не быть рядом,
стучать зубами в наскальный мороз,
а у тебя очень тёплый нос,
и ты, наверно, целуешь губами,
бывают даже тёплые дни,
если укутаться зимой в плед,
и я снова скажу привычное нет,
если, конечно, будем одни,
буду, точно, иметь связь
только за облаками,
пепел серый моими глазами,
месит память, которая грязь,
а чисто, там, где живёт любовь,
алая, словно сердце,
бьётся в открытую дверцу:
ищу тебя вновь и вновь.