Он пьёт и курит, читая книжки.
Он недоверчив... уж даже слишком.
Футбол не смотрит, не фанатеет.
И не стыдится... не сожалеет.
Он оградится, коль лезут в душу,
но точно также умеет слушать.
Не любит пошлость, блондинок шутки,
период - паузы-промежутки.
С утра горячий глотает кофе,
И на работу, как на Голгофу.
Отчет... анализ... и к достиженьям.
Не время чувствам... стихотвореньям...
В дыму табачном, при свете лампы
Он забывает про долг и штампы...
В плену фантазий воображенья
внимает голосу вдохновенья.
Рисует линии... запятые -
Кривокорявые и прямые...
И слышит то, что другим не слышно.
Всё чаще тянет Его на крышу...
А там как Бог даст... полёт... паденье...
Смятенье прожитых... и мгновенья...
Ему забыть бы, да помнить нужно
про "в горе, в радости", в общем, дружно.
Как все мужчины не верит в сказки.
И настоящее прячет в масках
цинизма, холода, равнодушья...
А в клетке слева всё также душит...
Всё также хочется несказанно
любви... не просит же с неба манны.
Он пьёт и курит, читая книжки.
Любить умеет... и даже слишком...