На пустыре, во всю, полынь -
ожившим веником кустится,
слегка туманная, и стынь
с утра по веточкам струится,
но, разморившись, в тёплый день,
они не пахнут розмарином –
горчат как пряная сирень
и собирают паутину,
ту, что как шёлковая нить,
летит не ведомо откуда,
присесть, прильнуть и полюбить,
и ластится. Такое чудо
соткал малюсенький паук,
стремясь осилить расстоянье
с листа репейника, что сух,
к цветкам пустырника… Сознанье,
восторг паренья ощутив,
на миг становится великим
и паучок, как лейтмотив,
плывёт сквозь солнечные блики.