Меня снова тянет писать, хотя я пишу бездарно.
Говорят, что зимою теплее парно –
У меня есть пара.
И он греет меня, когда рядом,
И для него это было б ударом,
Но, пожалуй, мне с ним не теплей, чем одной.
И ты знаешь, мои проблемы, конечно, во мне самой.
Я не знаю, как было б с тобой…
Но во всех моих строках о нём – только в третьем лице,
О тебе – во втором.
Это просто предательство – чувствовать всем нутром:
Он – не ты, он чужой, он – не мой…
Я ведь знаю: когда-то зайду в автобус полупустой
И услышу запах твоих волос.
Словно выбегу босиком и в одной рубашке на лютый мороз,
По нему не хотелось плакать – для тебя же не жалко слёз,
Когда душу окатит взглядом твоим, как водой ледяной.
Когда оцепенение резко сменится жарким пеклом,
Всё поблекло,
Есть лишь ты, словно слепленный из ошибок,
Которые я когда-либо совершила.
Которым писала на «ты».
Ты, из ниоткуда, из пустоты…
Мальчик моей немечты...
30.11.2013