Мне 70. И каждый день
бесценен, как подарок.
Подарок- мокрая сирень,
луны скупой огарок,
когда она в полночный час
ночного восхожденья
с меня не сводит желтых глаз
и ждет стихосложенья.
Подарок-вешний скрип скворца,
след сапога на пашне
и час благодарить Творца,
что прожит день вчерашний.