Тридцать один.
Для вас опять же ничего не значит,
А я по-прежнему пуста.
Зачем я ему доверяла?
Эта пуля бьет прямо в лоб,
Этот снег, как опавшие листья,
Несет в себе грусть и тоску.
О да, без вас я теперь смогу.
В зимнюю стужу или жару.
Как хорошо, что вы больны не мной.
Как хорошо, что я больна не вами.
М