***

Никогда не писала стихов я,
Никогда не впускала музу
В мир уютный, но очень грустный,
В мир, в котором не знала тебя я.
Может - это сентиментальность?
А, быть может, "маразм старческий"?
Только встретила как-то мальчика,
И ко мне вернулась мечтательность.
И вернулась весна, хоть к осени
Уж стремится мой путь жизненный.
А случилось все это осенью,
Когда лес становился рыженьким.
И была та любовь солнечной,
Как полянка в лесу березовом,
И была  отчаянно радостной,
Как последний луч перед грозами.
сентябрь 1999 года