Ты вторгаешься внезапно в мой покой.
Я читаю, мою пол или стираю -
Вдруг нахлынут мысли бурною рекой -
Всколыхнут - и морем красок заиграют.
Где бумага? Всё бросай, беги, пиши.
А иначе... разорвут грудную клетку.
Как из крана, льются строчки из души.
Где попало. Так бывает. И нередко.
Что б ни делал, и куда бы ты ни шёл,
В голове твоей всегда идёт работа...
Это плохо? Или это хорошо?
Кто же знает?
Хм... А может, знает кто-то?