Написала, написала -
не списала, не украла.
Всё сама нагородила,
но себя не победила.
С сединою в волосах
всё витаю в облаках.
Жизнь порой изрядно била,
но к себе не обозлила.
Ох, на землю бы спуститься
да с иллюзией проститься -
нет, наверно, не спуститься –
поздно мне переродиться:
годы бывшие встают,
спать ночами не дают.
Сны лишь на рассвете
в них любовь и дети.
Старость тем и знаменита –
в ней всё прошлое открыто,
на ошибках, научившись,
с настоящим примирившись,
ладишь с будущим вполне,
как с увиденным в окне.
И себе не изменяя,
в мыслях снова проживаешь
жизни памятные годы
и забытые невзгоды,
молишь Господа о том
на сейчас и на потом,
чтобы жить и не бояться
детям, внукам улыбаться -
нет для матери дороже
видеть их всегда и всё же:
дай беды им меньшей чашей,
сохрани до смерти нашей,
и до старости их тоже
помоги, как нам, им, Боже,
не склоняться, а сражаться,
с подлостью не примиряться,
помнить о родных и близких,
бить Земле поклоны низко:
за любовь, за жизнь, за счастье,
за удачи и напастья,
ведь без них не понимаешь,
что находишь, как теряешь...
апрель 2008г