Иногда дом – картонная коробка,
но иногда он – крепость.
Иногда земля – необъятный шар,
а иногда – лишь горстка пепла.
Иногда имя – это просто
обозначение человека,
иногда – незыблемый символ,
поднимающий в сердце
все резервные вдруг войска.
Иногда пустота – это благо,
спокойная гладь спасенья,
иногда это лишь пробел
между буквами в предложении.
А вот смерти все равно,
какие у дома стены,
и земля ей нужна как одежда телу.
Смерти не важно,
что люди растрачивают себя на славу
и что может быть пусто в конце пути.
Но и нам какое дело до смерти,
пока у нас есть выбор,
пока нам дано так много,
чтоб все это делить пополам?