Бумага стерпит ржавый слив,
душа — завидует немного
тем, кто ломает от порога
фальшиво сотканный мотив.
Моя гитара не звучит —
так пошлы и однообразны
не звуки даже, а маразмы
на тему бардовских сюит.
И голос мой, так не похожий
на интонации чтеца...
Налью ещё себе винца —
и станут лица, а не рожи.