* * *
Октябрь тешит нас теплом,
и тротуар подобен ситцу -
на сером фоне размело
кленовых листьев вереницу.
Узор немыслимо красив,
пока листвы не меркнут краски.
И день ещё не износил
наряд невиданной окраски...
А листопад опять спешит
менять рисунки и оттенки.
И новый вот уже лежит
орнамент у бетонной стенки.
Осенний вечер
Тьма зашторивает окна
наступает ночь.
Всё продрогло и промокло,
всё сбылось точь-в-точь,
Как цыганка нагадала,
карты разложив.
За окном чуть слышен вялый
простенький мотив.
Взбудораженные капли
бьются о стекло.
Не зима, а душу как-то
снегом замело.
* * *
Ночь, заглядывая в окна, вдоль по улицам бредёт...
Под дождём деревья мокнут. Влага ветви долу гнёт.
Тихо В стекла дождь стучится - видно, гостем хочет стать.
Отчего же. мне не спится, ведь погода сну под стать?
Будто мчатся от погони мысли, спать мне не дают.
В круговерти межсезонья закружило жизнь мою.
Однажды вечером
Погасили свет во всём районе,
Вдруг ослепли целые дома.
И раскрыла чёрные ладони,
И пошла ва-банк густая тьма.
Только ей недолго веселиться:
Зажигаю белую свечу.
Пламя ярко-желтое стремится
Ввысь.
А я, задумавшись, молчу.
Плавится свеча, как будто плачет,
Раздвигая тьму, она горит.
В этом зыбком свете всё иначе -
Фон вокруг таинственный разлит.
Пламя смелой кисточкой рисует
Образы давно знакомых лиц.
Вот одно, перед каким пасую,
Вижу через тень моих ресниц.
Вижу так отчётливо и ярко,
Будто бы гадаю в Рождество...
Но мгновенье вспыхнуло подарком,
И вокруг теней лишь торжество.
Как воображение играет:
Вечер в сказку превратить смогло!
Но свеча тихонько догорает.
Выползает тьма из всех углов.
Бессонница
Бессонница режет мне ночь, не жалея,
на кадры-отрезки, без дрёмы и сна.
И не отпускает, плутовка, к Морфею,
твердит, что во всём виновата весна.
Лишь только мне сон открывает объятья,
она - тут как тут, новых мыслей полна.
Загадки её мне скорей разгадать бы
и вновь дотянуться рукою до сна.
Но нет!
Она мною командовать хочет,
смакует свою нераздельную власть.
Все меньше и меньше осталось от ночи,
когда я смогу в сонный омут упасть.
Бессонница, сжалься! Рассвет уже скоро,
ты мысли мои уведи за собой
В свои никому не известные норы.
Уйди потихоньку и дай мне покой.
Сны
Сны - это целые спектакли,
где ты - и зритель, и герой.
Сюжеты странные, не так ли,
во сне привидятся порой.
И просыпаешься от смеха,
или от гнева, иль в слезах,
и вспомнить силишься помеху,
прикрыв для верности глаза.
Помеху, что перевернула
вдруг с ног на голову сюжет,
что ожиданья обманула
при толковании примет.
И целый день потом в смятенье,
в разгадках канувшего сна,
поскольку самых разных мнений
копилка сонника полна.
* * *
Черной тушью легла на ресницы,
веки смежила летняя ночь,
чтоб ты мог мне сегодня присниться
и прогнать одиночество прочь.
Чтоб дыхание чувствовать рядом,
чтобы душу почти осязать,
И от милого нежного взгляда
закружиться, запеть, заплясать.
Вот забилось восторженно сердце,
будто явь это всё, а не сон...
Но в рассвета открытую дверцу
грёзы мчатся за ночью вдогон.