Сотни вечеров с моего балкона –
Словно один и тот же вечер.
Он следует колеёй поколений в вечность,
уютные накладывая оковы.
Не это главное в нём, и вовсе
не ярко-зелёное небо заката
в листьях облаков, что розовостью – осень
напоминают, как весну когда-то.
Гляди: где фиолетовеет небо, – снова,
как тьму, отвергая усталость и старость,
зелёной белизной звезда пылает, словно
для бед недосягаемый стремительный парус!
Нет смысла: этим сказано мало
для тех, кто видел, как, шлёпнув об угол,
ночь ещё тёплые лучи уминала
дня, списанного в естественную убыль.
Постойте! Вот-вот мой пейзаж выйдет
на обратную сторону холста, но это –
такая область, где никто не увидит
гениальных мазков и игры света.
Потом возвращусь к вечерам-ячейкам,
где в мёде молодости ложкой – старость.
Они шептали всегда, что я – чей-то,
и что-то ещё на уме у них осталось...