Я написала бы о боли тех утрат,
О том кто был мне слишком дорог,
Вся жизнь с его уходом превратиться а ад,
С его уходом будет только морок
И март сотрет недавние следы,
Оставленные кем то на дорожке
И в этот час не зацветут сады,
Из них ушел, кто был всего дороже.
Прости меня, быть может ты простишь,
Быть может сердце мне откроешь,
Сгорев в огне несбывшихся страстей,
Ты душу взглядом нежным все-ж тревожишь.