Разыгрался шкодный ветер,
вестник вторящего дня.
Ты прислушайся к той песне,
что в груди поет, любя.
С пафосом и нетерпеньем,
взоры бросив у окна.
Вверх кружится, поднимаясь,
вальс Бостон календаря.
В медленную бесконечность,
балагура декабря...
От земли и в неизвестность
пусть кудлатой пеленой.
По окну рисунок режет,
вдоль невидимой рукой.
Легкий взмах и четкий контур,
на прозрачном полотне,
будто Андерсона, сказку,
на яву, а не во сне.
Закружила, заиграла,
в сказ Лукое по ночам.
И волшебник с алой розой,
что давно уже зачах.
Остается только небо,
полное побед блеща,
с мужеством и нетерпеньем
поднимаем якоря.
Может быть, встряхну от боли,
жизнь прожитую свою.
Чуть вздохну...
и тем дыханьем,
правду я себе скажу.
Напряженное дыханье,
гулкое в крови кипит,
посреди сухих и жарких,
озабоченных фемид...
Мне не спится тихой ночью,
не лежится в тишине.
Вспомню сказочных героев,
в добрых сказках Шарль Перро.
О суровом тучеходе,
на закатной стороне.
За окном, что вихрем ветер,
вестник вторящих побед.
За пределом льются струйки,
язычком огня - свечи,
радостное нетерпенье
детством полнится в ночи...