Дождливый день опять туманом хмурится,
Упрямо лето к осени спешит…
Который день я, выходя на улицу,
Смотрю, как где-то в небе мельтешит
Свет солнца, что так плотно прячут тучи,
Терзая землю искрами дождя…
Июль – он месяц всё же не везучий,
Тому и плачет горько, уходя.
Становится всё старше год от года
Дождей тех летних серая печаль.
Тебе – как пытка мутная погода.
Мне – всё равно, а вот тебя мне – жаль…
Не замечая мокрых изумрудов
Умытой зелени, уже который день,
Ты не живёшь, а просто ждёшь покуда
Исчезнет с неба грозовая тень…
А легче – не смириться, так привыкнуть,
Не переждать – так прелести найти.
И в раз, когда опять приспичит «рыкнуть»,
Мол, сколько можно-то дождю уже идти?!..
Сказать вдруг депрессивностям своим:
«Шипы – они совсем не портят розы!
Люблю я так же сильно, как любим…
Я просто счастлив, не смотря на грозы…»