Слетят прозрачной паутинкой
в объятья робкой тишины
смешинки наши и грустинки –
и не грустны, и не смешны.
Затихнут ворохом недвижным...
умрут в ночи.
Наутро снег
поверху белой искрой выжжет
и плач оставшийся, и смех.
И будет всё, как на картине:
молчанье губ, застывший взгляд…
Сюжет так скучен, примитивен –
и не вперёд, и не назад…