Как странно. Мне память стирает ночи, что ты подарил давно.
А так же стирает дни, что ты вовек не ценил.
И так же прикосновения, что в сладкий клонили сон.
И так же стирает память о чувствах и о любви.
Как странно. В груди есть сердце, но в сердце воткнутый нож,
А сердце стучится быстро, а после не бьется вновь.
И будто замкнуло что-то, а может быть это ложь..
И бьется совсем не мясо, а камень залитый в кровь.
Как странно. Вот мчится время, кругами несет всю боль.
А ты оказался первым, кто нож этот мне изобрел.
И вот я иду по свету, с тобой/без тебя, как ноль.
Убийцей сердец бессчетных, расчетливой, как орел.