А у меня внутри живёт один старый ёж.
И век его, как мне кажется, будет долог.
Положишь его животом наружу и ждёшь,
Когда развернется эта сфера иголок.
Когда просунется нос сквозь потёмок полог,
И думаешь вновь: "А будет ли в этом толк?"
Он мягок с одной и колючий с другой -
Такая уж жизнь ему свита судьбой.
Так думают все, но не знают о том,
Что ёж был когда-то рождённый кротом.
Он день за днем покрывается шерстью негладкой,
И аромат, что втянул, уж с оттенками гнили.
Я сохраню в себе эти кротовьи повадки,
Такие, как я, ведь всегда по граблям ходили.