Старый длинный барак, одряхлевший за долгие годы,
носит имя «жильё» для забытых страною людей.
Тех, кто стар, как и он, кто для "рынка", увы, не пригоден,
нас, таких, не желают ни слышать, ни видеть нигде…
В коридорах темно, под ногами хрустят тараканы,
Если дождь, то сквозь щели не струйки, а реки текут,
плитка в кухне оббита, и улица явно близка нам,
так близка, что не ясно: мы там – или всё-таки тут.
Холодина всё та же: что там, за стеной – что под крышей:
есть труба, батареи – но нету ни капли тепла.
Где-то в недрах подвала живут терпеливые мыши,
как и мы, по привычке, без виз и без всяких оплат.
Наш барак - их гнездо, вряд ли кто-то считает иначе,
здесь ремонт не поможет, ведь здание – форменный труп.
Вместе с нами б снести… На «могилке» никто не заплачет,
разве - вот, тараканы - усами слезинки утрут…