"нужно писать. так чувствуется. кончиками пальцев. так ощущается внутри, теплым светом. так дышится свежестью белого листа еще не тронутого карандашом, и хочется писать об этом, точнее, нужно писать". Так я думал, и так понимал в тот момент когда писал или рисовал эти буквы в своей голове, была осень, было утро, прохладно и сыро, пахло листьями и тишиной, дождь ударял ритмично и мягко в лицо, и с каждым шагом приходило слово за словом..
Я ее почти никогда не видел. То есть это не совсем правда. Однажды я ее все же встретил, и тогда сразу все понял - я не смог бы ей ничего сказать, даже если она припрет меня к стенке, и так посмотрит, как знаете, смотрят самые нежные и добрые существа какие только могут быть, каких вы только можете себе представить, но даже так я бы не смог выговорить хоть пол слово об этом.
О таких вещах вообще не возможно говорить. Это не страшно, нет, просто так не выйдет. Попробуйте сами.
Я встречал ее потом еще много раз, в разных местах и обстоятельствах с разными людьми, и даже пару раз совсем одну. Она была в свете фонарей, солнца, витрин, иногда шел дождь, а иногда трава только только пробивалась из под прошлогодних листьев, но вот осенью я ее по-настоящему первый раз видел.
Она была теплой, нет, не физически теплой, хотя и так тоже, в этом нет сомнений, она была теплой по другому совсем и цветов в ней было, миллион оттенков пастели, вы конечно не поверите, но это нормально, это нужно просто один раз увидеть. Всем нужно увидеть такое. Свет, цвет и тепло, из одной точки пространства, во вне, во все, что вокруг. Но это не так важно сейчас.
Мы шли рядом, говорили о чем то, а потом расставались, а потом вновь встречали друг друга, и снова шли рядом и говорили.
..было утро, прохладно и сыро, пахло листьями и тишиной, дождь ударял ритмично и мягко в лицо, и с каждым шагом приходило слово за словом..
И тогда я понял, что мне просто необходимо написать, это. Писать я начал с конца, это было что то вроде письма на ходу, ну или по крайней мере это было больше похоже на письмо, чем на что либо другое, в этом роде.
Так, я пропечатывал слова в голове - "нужно писать. так чувствуется. кончиками пальцев. так ощущается внутри, теплым светом. Так дышится свежестью белого листа, еще не тронутого карандашом, и хочется писать об этом. тебе. Знаешь как это случается?
Это происходит. Происходит не резко, как бы не казалось обратное, но это не так. А меняется все, каждая деталь спонтанно и хитро улыбаясь меняется, прижмуриваются черты, рассыпаются бусинами ожидания, быстро исчезают с широко открытыми глазами домыслы и скручиают свои сети учтивые и осторожные страхи, уходит лишнее, тяжело и грустно ступая к выходу, остается лишь свет, цвет и тепло, в одной точке, сходясь вместе, сплетаются в танце движения в покое, и покоя в движении. каждый миг сменяется мигом, и каждый остается уникальным и новым, заново, впервые, и вместе с тем извечно узнаваемым и родным, мгновением .Так происходит с каждым , шаг за шагом, мягких стоп времени. Становится ощутимым и осязаемым волшебство и единство штрихов, мазков, теней и плавных линий картины, где изнанка холста сшита с сюжетом двумя нитями с разных концов, как два искрящихся рукава, разных цветов и покроев, одной реки, лежащих по ту сторону от любой двойственности наших пчел мыслей, безмятежно впадающих в сверкающий золотом океан всех причин. и отступают слова, рассыпаются на гласные, сыплются песчинками пикселей, растекаются акварельным рисунком под весенним дождем, растворяются и исчезают в нежном дыхании умиротворенной ясности океана. и больше я не умею писать тебе. и от того проливаюсь осенними, мягкими дождями целуя твое лицо и танцуя в твоих волосах"