Любовь не уходит. Она вырастает.
Из детских пижамок, коротких штанишек,
Из песен, из писем, из ревности даже
И даже из умных зачитанных книжек.
Любовь вырастает, и снова прищурясь,
Стоит на пороге, зовет прогуляться
По красочным утрам Парижа в июле,
И вновь позволяет чему- то случаться.
И линии судеб, и руки под платьем,
И чье-то дыханье у самого уха
До боли, до дрожи, до скрежета даже...
И мы- две "сверхновых", вдыхаем друг друга.