Когда б поэзия кормила,
О, это было б волшебство!
Но, к сожалению, камина
Я не имею своего!
Лью соловьиную лавину,
Но голос гол - не соловьин.
Вот, если Пушкина задвину
Я в угол - будет мне камин
Пылать в моей пустынной келье
И соловьиный литься звук
С вином - в отрадное похмелье
В забвенье долгих, тяжких мук!
О, лира сирая моя! -
Прости, не стану сожалеть я,
А стану слушать соловья -
Он юн - всего лишь два столетья!
Пусть вечно соловей поёт
Один - среди осин ли, сосен...
Надейся, и твоя придёт
До боли Болдинская осень!
1999 г.