Я даже почерка не знаю твоего.
Пришлешь письмо,
где в ровных строчках- мысли,
Меж строк не прочитаю ничего-
Летит в пространство текст машинописный.
У вас дожди,
а к нам пришла зима,
И под снегами белыми не спрячешь-
Что я скучала,
что ждала письма,
Что для меня ты очень много значишь.
Ждала, что всем сомненьям вопреки
Сердца забьются в такт счастливым нотам.
Ждала , что ты напишешь «от руки»:
"Приеду! Жди! Встречай меня в субботу!".
Но это не случится – Гололед!
И так некстати высохнут чернила…
Так день за днем идет, за годом год
И не понять - зачем в стихах живет
Любовь, которую я просто сочинила?