Ирине Борзовой 2
http://stihi.ru/2013/11/21/6488
Тонкий хрусталь с алкоголем, вишенка.
Вся наша жизнь как графика, вышивка.
Этот хрусталь, алкоголь, не вышептать,
Смотрит луна над крышею, выше там.
Странно, сюрно, лишь металлофоном
По черепице луна. Знамёна,
Лик потускневший древней иконы,
Ярко в луне очерчены кроны,
Шепчет камыш... Мышь бежит... Я слышу
Всё: камыши, торопливость мыши,
Обострены чувства до предела,
Облики лунно утратят тело
И пропадут приведеньем... Будит
Дальний нас поезд опять, и люди
Вновь поутру спешат мимо окон:
Шляпка, перчатка, чей-нибудь локон...
Это последняя ночь, ловушка.
То покачнётся луны полушка,
То, поутру, опять собираться,
Смог да туман. Сквозь туман продраться,
И обнаружить репьи, колючки
Сплошь по одежде. Не станет лучше,
Хуже не станет. Предзимье. Окна
Снова заклеены. В небе блёкло.
Мы допиваем абсент, ликёры,
Слушаем мы, как грохочет скорый,
Это уютно даже как будто:
Выйти, опять же, в такое утро -
Завтра, вчера - улыбнуться странно
Полуулыбкою лиц с экрана.
Дождь неприкаянный, окаянный,
На лоскуты рвёт клочья тумана.
2.12.2013