Про судьбу придумала не ты,
Это всё старинные пророчества, -
От земли они, от доброты,
От звезды они, от одиночества.
Мы летим, как стая воронья,
От пустых полей на гору хлебную,
Ищем от порожнего вранья,
От пустых речей - траву целебную.
Испокон бежала голытьба
Из деревни - с городом посвататься,
Но судьба, она и есть - судьба,
От неё не убежать, ни спрятаться.
Кто-то вдруг споткнётся на бегу,
И замрёт, как будто ветка вербная:
Господи, как чисто на лугу!
И трава, забытая, целебная.
Картина В. Мухина.