А вы знаете, я пишу ведь стихи
Они очень изящны и даже красивы.
Для чего? Чтобы не было в жизни тоски,
Рисовать чтобы словом морские заливы,
Чтоб унять наконец бесконечную боль,
Чтоб себя показать наконец настоящим,
Чтоб не руки ломать, а лишь вспучивать кровь,
А лишь делать бумагу словами горящей,
Чтоб с ума не сойти и себя не терять,
Чтобы руки всегда как листок не дрожали,
Чтобы мне самому хоть точно уж знать,
Что могу я как Бог творить и летать
И играться простыми совсем уж словами.
Для меня это жизнь... или даже душа.
Вырывается, плачет и томно крошится,
Хоть слова на бумаге ползут неспеша,
А строка только длится, длится и длится.
Что? Простите? Я слишком увлекся...
Улетел в свои мысли и всех позабыл...
Как всегда в свои грезы надолго унесся,
Помечтать, полетать, поиграться решил.
Что? Почему? Как же так? Все? Пустые?..
Без эмоций и боли? Без трагедий? И слез?
Может быть вы стихи взяли в руки впервые?
Может вы не восприняли рифму всерьез?
Все же нет? Как же так? Но себя я ведь трачу.
Я за каждую строчку душою плачу...
И слова мои честно и искренне плачут...
Иль я просто бездарность... Простите... Молчу...