Законы мира писаны не нам,
И мы оглядываясь видим лишь руины,
На тех местах, где ветер по утрам,
Колышет отраженья на витринах.
Вам не понять сумбура наших слов,
Ведь наши речи, деготь в вашей бочке,
На карте бесконечных городов
Считаем, что пора поставить точку.
Ночной тропой, минуя всякий взор,
Мы снова совершим обряд исчезновения,
И время вдруг исполнит приговор,
Падут дома к ногам расчётливого гения.
И гром рассыплет молнии с небес,
И ливни в крайность бросятся с надрывом,
Пока не смоют камень и асбест,
И, снова, жизнь ни выдохнет сквозь глину.
Поднимет голову, залу и пыль стряхнёт,
Раскинет солнечные локоны над светом,
Коряво ручкой на бумажке зачеркнёт,
Все обещания, ей данные посмертно.
А мы вернёмся может быть к утру,
Прильнём к промокшим к вам с надеждой ждавшим,
Привыкшим к суррогатному теплу,
Но настоящего, до сей поры, не знавшим.