Сидит поэт, подняв глаза на потолок,
Сбивая в строчки рифмы, звуки,
Для творчества в мозгу нашелся уголок,
Он корифей "искусственной" науки.
Неважно, что написана бурда,
Неважно то, что никому неинтересно:
Он сам себе в поэзии звезда,
Он сам себе и в музыке маэстро.
30.09.2013.