Дни такие, что в мороке люди – почти без лиц.
Я опять в этот мёртвый, бескровный денёк нырну.
Выпадают осадки в виде голодных птиц
На последние гроздья рябины, на тишину…
Так провалимся в бездны беззвучных нездешних дней!
Не пугайся, дружище, – реальность ещё страшней.
Пусть на глине размокшей недолго живут следы.
Хорошо, заблудившись, потерю найти свою…
Вместе с тучей попутной кочуют мои дрозды,
Пусть пошлёт им Создатель рябину в любом краю!
Только кепку надень да крушину плечом задень,
Мы найдём и вчерашний, и позавчерашний день.
Пусть – ни робкого света, ни утренних берегов.
Можно в юность вернуться, в ладонях размяв полынь.
А до первого снега, быть может, пятьсот шагов.
А за снегом и небо прорвётся в синичью синь.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я шагаю сквозь муть и гнилые топчу грибы…
Там, за лесом, начало какой-то чужой судьбы.
Дни такие,что в мороке люди идут без лиц .
Выпадают осадки в виде голодных птиц...