Так странно писать тебе письма, прикрывая всю правду...
Невнятно молчать об эмоциях рядом с тобой...
Быть рядом и
Наполнять свою душу ядом,
Томящим по телу жгучую странную боль.
Писать про тебя и кричать, что люблю другого...
Бояться сказать...
Но сказать, что душа болит.
Показывать песни, стихи, говоря, что не новы.
И мучиться с совестью: с тем, что она говорит.
Так странно понять, что слово «друг» не подходит,
Запутаться в мыслях,
И в людях,
И в чувствах,
И даже в словах.
Такая херня, знаю я, ни к чему не приводит.
Я сделала выбор, предав его, паду в глазах.
Но, черт возьми, да!
Признаюсь в том, что я...
Забылась....
Так странно сказать все же слово...
А раньше не так...
Ведь я про любовь раньше столько всего говорила!
Сейчас это сложно, и я попадаю впросак.
А, может быть, я завралась, и это – что-то другое...
Но только нехватка тебя и общенья с тобой – поперек.
Ведь я же по жизни люблю превращать
В что-то сложное - что-то простое.
Загадка? Пожалуй.
Ты в это меня вовлек.
Ведь я же по жизни так часто во всех влюбляюсь,
Но только сейчас мне приспичило все же сказать.
И как-то теперь еще хуже тебя понимаю:
Вопросы – нашлись, только кто мне ответы даст?
И эти все тайны...
Они меня сводят в могилу.
Опять непонятки, и я не дружу с головой.
И я не прощу себя,
И я себя не простила,
Что рушу, что создано в этом мире тобой.
И мы говорим вроде так же подолгу,
Как было, как есть...
Но что-то уже в разговоре другое стало.
Мне хочется плакать, кричать:
«Говори! Говори же, я здесь!»
Но я не кричу и не плачу.
Наверно, достало.
Прости.
Ты прости,
Что несла и несу всякий бред,
Что требую что-то, хотя не имею права.
Прошу разрешенье твое.
И пожалуйста, дай мне ответ,
Иначе я чувствую вором себя,
Будто я твою жизнь у тебя украла.
28 мая 2011