Однажды я встретил в толпе незнакомку.
На скромный мой взгляд она улыбнулась,
И, мимо пройдя безупречно походкой,
Исчезла. И даже не обернулась!
Надолго запомнил я линию губок,
И два изумруда чуть хитреньких глаз,
И стан её тонкий. Похожий на чудо,
Сверкал водопад чернокудрых тех влас…
Не мог я и верить: возможно ль такое?
Влюбиться в видение шумной толпы?
А было оно? Иль всё это пустое?
Фантазии игры моей головы?
Страдая от чувств, разъедающих душу,
Сгорая от дум с каждым часом сильней,
Лежал на кровати, задумчиво слушал
Первый напев прилетевших грачей.
Любовь? Да, быть может, прекрасна, красива,
И чувства на свете не будет милей.
Но жжёт она сердце, как злая крапива.
Чем дальше и больше, тем будет больней.
Пред дамой сей гордой мы так беззащитны:
Лишь взмахом руки она может убить.
Как жадный зверёк она ненасытна
И ест изнутри, не давая забыть.
Но всё же мы к ней – мотыльки баззаботны –
Летим, чтобы, долго сгорая свечой,
Под крылом плутовки бесстыдно приблудной
Обресть на чуть-чуть долгожданный покой.
Но он только снится – любовь не отпустит.
Терзая, плутовка не станет жалеть,
И, мукой томим поэтической грусти,
Ты будешь мечтать поскорей улететь.