____________________________________________________
И он взойдёт, на снежный наст Душой…
Он с детства неприкаянный босота.
Всю тяжесть жизни, на себе. Большой,
Который год ему всё снится… дом высокий…
На дереве. Он строил его сам:
по слову… по дощечке, из поступков.
Он рос, и дом с ним рос, всегда…
Порою молчаливо, больно… хрупко…
Коряво иногда, но больше ввысь,
Чердачным завывая баритоном…
Показывая словно этим – «продержись…
Ещё чуть – чуть… прошелестят вагоны…
Чудаковатых будней « в никуда»….
И выстроится, в Град Души, дорога».
Взрослел.
Казался ему адом – рай,
Казался рай, как ад…
знакомо...
Чеканил дни, и ценные из дней,
Детально пересказывал он дому.
И дом молчал… как редкий из друзей.
Кивая, поседевшею короной.
Из ветви в ветвь, из будней в жизнь, года / кора,
Морщинами закладывала путь далёкий...
- Живучее…, - прижался,… сколько нам, спустя...
- Привет, живучий…, - отозвался тихо… дом высокий…
____________________________________________________