* * *
Я леплю из дней своих серых культ.
Улыбаюсь, крашу глаза, пою.
Шевелюсь - стараюсь: готовлю суп,
Подметаю, глажу, стираю, шью.
Подними бордо бархатных кулис,
Будет явь: кремлевской стены посты.
Это я. Мой голос и жест застыл.
И в душе ни звука. И в сердце криз.
Жизнь плетется, как бисерная игра:
Слава Богу, еще пережитый день.
Завтра так же все. Только, между тем,
Еще стала стыдиться своего пера.
Оттого, что помнишься, снишься ты,
Твои губы горят на моем плече.
Ив прохожем каждом - твои черты.
Этих дум и снов далеко не счесть.
Принесет зима, может быть, покой.
Только, веришь, я наслаждаюсь болью
И зову, что было тогда тобой
К своему заочному изголовью.
За рассудок страшно. А ты живешь
Будто бы в мешке моего пылесоса.
И пихаюсь туда, но упорство - ложь,
Пылесос сломался, стоит бесхозный.
Я хочу ослепнуть, закрыть глаза,
Если нам судьба быть с тобой в разлуке.
Буду в тьме кромешной любить тебя,
В своем замкнутом, но счастливом круге.
Ты не бойся зимы, она чище снов,
Чище игл стерильных, больничных коек,
Чище языка, десен и зубов,
Чище даже кошки... Молчу про совесть.
23.09.2010.