В начале вечера, шёл дождь.
Он рисовал опять картины:
То замок, на стекле, старинный,
То возникал индейский вождь…
Мешал ему всё время ветер,
Он убирал вдруг крышу замка,
Или трофей вождя – подранка –
Оленя, с солнцем, на рассвете…
Чуть погодя, из снега крошка,
Вдруг застучала по стеклу.
Свет фонаря прорезал мглу,
И я увидел снег в окошко.
Снежинки падали с небес,
Кружились с ветром в тихом вальсе…
Я не сумел сидеть так дальше,
В меня вселился, словно, бес.
Накинув куртку на себя,
Забыв фуражку и перчатки,
Бежал к зиме за лаской сладкой,
Поцеловала, чтоб любя!
Снежинки липли на ресницы,
Касались моих: лба и щёк…
А я шептал: « Спасибо, Бог,
Зима, надеюсь, мне не снится?!»
Затем шептал слова любви
Зиме, по ней истосковался,
И наконец-то повстречался:
«Мне ласки нравятся твои!»
Зима мне дарит поцелуй,
Снежинкой губ моих касаясь.
А я обнять её пытаюсь…
Но ветер шепчет: «Не балуй!»
Вокруг становится светло.
А снег всё падал, падал, падал…
Я зиму спрашивал: «Ты, рада?» -
Конечно, мысленно, тепло.
Зима, меня целует в нос,
Вокруг меня кружится в танце.
А я стою, горю румянцем,
К асфальту, словно бы, прирос.
Угукнул где-то сыч во тьме,
Зима, возможно, попросила.
-Ты рада! Это просто сила!
И так тепло вдруг стало мне.