Не больно, а болит.
За что тебя и не люблю я осень.
Тоска, печаль, к стихам не важный.
аппетит.
Не больно, а болит. А, что? Никто не
не спросит.
До вечера, страдая, добрались.
Я стал не нравиться себе, чем дальше,
больше.
День ото дня нить жизни тоньше,
Но неизбежному не скажешь:"Брысь!
В такие дни, от мыслей невпопад,
В себя охота спрятаться от мира.
В тени случайностей скучает Лира,
И долу гнёт костлявый листопад.
Наверно я устал, пора мне в отпуск
От стихотворных проблесков, от самого себя.
Мне стыдно за тебя, душа, прибитый мопсик.
Ни к чёрту рифма скуку морося.
Как маятник часов, туда, сюда
По комнате мотаю километры.
Я знаю, боль на время, ерунда...
Как осень промелькнула незаметно.