Пять лет. Совсем еще ребенок…
И 45-ый, фронтовой…
Отец, не видевший пеленок,
Никак не приходил домой.
Все целовала образ нежно,
Наивно, с детской простотой.
Вставала и жила с надеждой,
Что скоро он придет домой.
Замерзшая, прижалась к маме
Суровой, страшною зимой,
А взгляд был, как всегда, на раме:
«он к нам спешит, спешит домой».
И мама, лишь заплакав горько, -
Слезой скатилась в душу боль, -
Промолвила: «Не плачь ты только,
Он не придет уже домой»…