Я проснулся в поту
И шепчу, как в бреду –
Что шепчу,
Даже сам разобрать не могу.
За окошком рассвет,
Но тебя рядом нет.
На подушке записка,
В ней несколько строк…
Страшно взять и прочесть,
Теперь жизнь моя здесь,
В этом сером обрывке бумаги.
На лице моём пот, –
Или слёзы – не знаю.
Тщетно силюсь понять всё,
И вдруг вспоминаю:
Я не прав был вчера,
Я обидел тебя.
Но, казалось мне -
Я это делал любя.
И обиды твои
Я не принял всерьёз.
Я не обнял тебя,
Не смахнул твоих слёз.
Не сказал тебе тихо нежно:
«Прости…»
Чтоб прижавшись ко мне
Ты сказала – пусти…
Это всё как кино
В голове пронеслось.
Дрожь прошла, но я к месту
Как будто прирос.
Надо взять ту записку,
Не глядя порвать…
Но, себя пересилив,
Пытаюсь читать.
Безысходность свою
Я принять не могу.
А мучений таких
Не желаю врагу.
Я тебя потерял,
Потерял навсегда!
Словно не было рядом
Тебя никогда…
Словно вся наша жизнь –
Это сон.
Просто сон.
Но, тогда почему он
Не вечен!?
Счастлив был я во сне
И беспечен.
Я записку не рву,
Даже встать не пытаюсь.
И, вздохнув тяжело, я –
Опять просыпаюсь…
Снова свет за окном
И часы на стене
Мирно тикают. И не во сне,
Наяву,
Я шепчу твоё имя
И тихо зову…
И я вижу тебя наяву, наяву!
Это был только сон.
Страшный сон,
Жуткий сон!..
Никогда, никогда
Пусть не сбудется он.
И я вспомнил, что мы
Не ругались вчера,–
Всё, что было во сне –
Только мыслей игра.
И записка, и сон –
Это всё наважденье.
Наважденье?
А может быть –
Предупрежденье?
Я про этот свой сон
Никому не скажу.
И, взяв на руки,
Сонную нежно кружу
Я, тебя, дорогая,
Родная моя!
Ничего не поняв,
Обнимая меня,
Ты, прижавшись к щеке
Тихо шепчешь – пусти!
Я, в глаза заглянув, отвечаю –
Прости…
20. 07. 91 г.
Картинка из интернета