Хтоническая боль уходит в зиму.
Берлогу роет в мышцах и снегах.
Мы х(т)роники, и нам невыносима
стоическая собственная сила,
которую не вылечить никак.
Не вынянчить, не вымолчать, не вынуть,
не выклянчить у Бога тишину...
Но в лютиков летучие перины,
земную боль пройдя до сердцевины,
с террасы я когда-нибудь шагну.
Невинно — балеринно — сильверинно —
легко — по водомеркиным следам —
скользит эльфесс эпическая сила...
Мы — хроники*.
Нам зябко, зыбко, сиро.
Заела баба, родина, среда.
Фатально не хватает муравы нам...
Нам, бешеным, нам, маленьким, — увы нам!
И ночь совиным росчерком крыла
укроет неумЕрших, нерождённых,
хтоническою болью угнетённых,
которых ненароком обрела.
4 декабря 2013 г.
___________________________________
* "хроники" — это производное от "хронос".
В данном случае (в данном тексте) речь идёт, естественно, не об обременённых хроническими диагнозами "больных", т.е. не о физически "болящих" в банальнейшем прямом смысле слова,
а о "хранителях Хроноса" и в какой-то мере его творцах, что следует из того, что стих относится к циклу "Оперы Логоса",
да и просто-напросто ясно из текста без пояснений (надеюсь, что хоть кому-то;
поскольку выяснилось, что далеко не всем).
___________________________________